Das Gelächter des Nachmittags zieht sich sonnenverbrannt und hungrig in die strandnahen Hotels zurück. Einzeln, nicht in den tagsüber üblichen Touristenherden, trifft man zu dieser Stunde hier nur noch hoffnungslose Romantiker, nicht ansprechbare Träumer, weltfremde Verliebte und die ewig Gierigen, die alles Schöne in sich aufsaugen.
Sie werden belohnt.



Vor den geduldig Wartenden erstreckt sich das Meer in ruhiger unendlich scheinender Weite. Bis zum Horizont reicht der Blick, bis dorthin, wo der Abend beginnt, wo er in dunklen Blautönen den Himmel für die Nacht bereitet. Selbst das unruhige kräftige Türkis des Tages verblasst im weißen Gold der untergehenden Sonne. Gleißend und fast den gesamten Himmel einnehmend wehrt sie sich, ihre Bühne zu verlassen.
Ein für heute glückloser Versuch, auf einer breiten, bis zum Ufer reichenden Straße Verzauberte mit sich zu ziehen, lässt sie die Strategie ändern.



Rotglühend rollt sie nun einen schmalen goldenen Teppich über das Wasser, begleitet vom lockenden Gesang der Wellen, welche unablässig über das steinige Ufer lecken und fast geräuschlos hin und wieder mit unberechenbarem Schwall nach einem Unvorsichtigen greifen, der sich zu nahe am Bannkreis des sehnsüchtigen Gespanns aufhält.

Bitte stören sie die Aufführung nicht! -
könnte auf der Tafel stehen, unter der sich Zuschauer versammeln, um dem allabendlichen, immer gleichen Schauspiel zu folgen, an dessen Ende sich die Sonne schließlich allein ins Meer ergießt.



Der Tag hält den Atem an. Und der Abend gleitet spurlos in die Nacht.
Und im letzten, Ruhe verströmenden Licht verstummen selbst die Vögel ehrfurchtsvoll, einer nach dem anderen.
Nur ein paar Frösche quaken respektlos im nahen Teich.
Wenig später werden sie von einem schlaflosen Mond erschlagen, der sich wütend auf sie herabstürzt.

Am frühen Morgen sieht man am Tatort einen kleinen Kahn.
Mit einem morschen Ruder stochert der alte Fischer im kleinen schilfumsäumten Weiher.


......................................................................................

Lilo Raymond, Unmade Bed



Es war früher Morgen als sie ihre Augen aufschlug. Mühsam kämpfte sich das Sonnenlicht durch die Nachtwolken, um dann an den staubigen Scheiben des kleinen Fensters zu verzweifeln. Das Dämmerlicht ist freundlich, dachte sie für einen Moment, es schluckt viel von der Wirklichkeit. Schließlich befand sie, daß dies die schönste Zeit des Tages sei.

Vorsichtig schiebt sie das Laken beiseite, das den Körper neben ihr knapp verhüllt. Und wie, um ihn nicht zu beschädigen, fährt sie mit nur einem Finger über den ihr zugewandten Rücken. Gedanken an Schiele drängen sich ihr auf.
Nein, schön ist er nicht, dieser Mann, mit dem sie so oft das viel zu schmale Bett teilte. Schön ist er nicht, aber seit Jahren vermittelt er ihr das Gefühl, dass sie es ist und das genießt sie.
Leise haucht sie ihm einen Kuss zwischen die Schulterblätter, die sich wie kleine Flügel aufgestellt haben, genau dorthin, wo Siegfried das Lindenblatt trug. Noch zögert sie aufzustehen, bereit, die Erinnerung an die letzten Stunden noch einmal aufzufrischen, doch die Entscheidung fällt mit dem ersten Sonnenstrahl, der sich zu ihr aufs Kopfkissen legt. Sie verlässt das Bett, bevor die Trostlosigkeit des kargen Zimmers es schafft, sich ihrer zu bemächtigen.

Aus dem Bad kommend, zieht sie aus der Innentasche ihres Mantels einen Umschlag und legt ihn langsam auf die Frisierkommode. Ihr nachdenklicher Blick streift dabei das Gesicht einer Frau, die ihr aus dem Spiegel ein falsches Lächeln schenkt. Dann geht sie ins Zimmer zurück, nimmt den Ring, der auf dem Nachtschrank liegt und öffnet das Fenster.
Tief geht es runter, sehr tief ...
Der Tag erwacht - lautstark, geschäftig und gleichgültig.

..........................................................................................

Jeder ist für irgendjemanden schön.
Für mich bist du es.

Du standest immer im Schatten deines Bruders. Der war gut gebaut, hatte ein hübsches Gesicht, war immer nett und buhlte.
Für mich war er eher langweilig. Und das lag sicher nicht nur daran, dass er eine Freundin hatte. Das hatte mich noch nie gestört.

Du warst dürre und du hattest Brillengläser wie Kompottschüsseln und du zeigtest deine verwachsenen Zähne nur in einem verschämten Lächeln.
Aber mit dir hatte ich Spaß, ungezwungen, wie Kinderlachen ohne Scheu und Scham.
Viel zu spät bemerkte ich, dass du mich liebst.
Und dann ignorierte ich es.

Noch heute denke ich oft mit einer gewissen Traurigkeit daran, wie du mich am Morgen nach einer Partynacht batest, noch ein Weilchen zu bleiben.
Du batest, mich in den Arm nehmen zu dürfen und du hast mir von deinen bescheidenen geheimen Sehnsüchten erzählt. Und dabei kam ich mir so klein und niedrig vor, weil deine Wünsche weit hinter meiner, von mir kaum zur Kenntnis genommenen Alltäglichkeit standen.

Es war dämmrig, das Fenster deiner kleinen Berliner Altbauwohnung stand weit offen. Während ich unruhig neben dir lag, den restaurierungsbedürftigen Stuck an der Decke betrachtete und das Ende dieser unwirklichen Szene herbeisehnte - schon bereit, aufzuspringen und mit einem flotten Spruch zu flüchten - flüsterst du plötzlich in die Ruhe: Hör mal. Und nach einer Weile, wie um mir Zeit zu geben, deiner Aufforderung nachzukommen: Hörst du, wie schön die Vögel singen ...

Lange Zeit danach erkannte ich, du hattest nicht mich im Arm, sondern meine Seele ...
so scheu, so sacht, so bedingungslos, dass es mir weh tat.

Für mich bist du schön.


...........................................................................................