Ein Rasenmäher frisst sich seit Stunden lautstark durch die Reste des letzten Herbstes und wird nur von lautem Fluchen übertönt. Gute Frau, ein Rasenmäher kann keine Bäume roden. Leise frisst er nun etwas entferntere Halme und ich kann sogar meine Gedanken wieder hören.

Die Sonne brennt. Wir baden in Sonnenmilch, Schweiß und geilen Gedanken. Jagger und Campari tun ihr übriges und nur wenig hält uns davon ab, übereinander herzufallen. Alles kocht. Alles Blut sammelt sich dort, wo Leben entsteht. Hirnlos spüren wir in dem was war und in dem was kommen wird in diesem heißen Sommer, der kein Ende zu nehmen scheint - solange ich es will, solange du es willst.

Gegen sechs ist die Sonne ausgebrannt. Sie schleicht hinter die Buchen. Schamrot und riesig fällt sie auf die Häuser hinterm Kurpark. Mit ihrer Flucht macht sich Kühle breit und zurück bleibt ein schales Gefühl auf der Haut und der salzige Geschmack von Leidenschaft, und die Hoffnung auf morgen.

Ob es uns diesmal gelingen wird, unsere Körper ihrem Spaß zu überlassen, während wir uns zurückzuziehen, um Worte zu gebären, die uns endlich weiterbringen?