Lilo Raymond, Unmade Bed



Es war früher Morgen als sie ihre Augen aufschlug. Mühsam kämpfte sich das Sonnenlicht durch die Nachtwolken, um dann an den staubigen Scheiben des kleinen Fensters zu verzweifeln. Das Dämmerlicht ist freundlich, dachte sie für einen Moment, es schluckt viel von der Wirklichkeit. Schließlich befand sie, daß dies die schönste Zeit des Tages sei.

Vorsichtig schiebt sie das Laken beiseite, das den Körper neben ihr knapp verhüllt. Und wie, um ihn nicht zu beschädigen, fährt sie mit nur einem Finger über den ihr zugewandten Rücken. Gedanken an Schiele drängen sich ihr auf.
Nein, schön ist er nicht, dieser Mann, mit dem sie so oft das viel zu schmale Bett teilte. Schön ist er nicht, aber seit Jahren vermittelt er ihr das Gefühl, dass sie es ist und das genießt sie.
Leise haucht sie ihm einen Kuss zwischen die Schulterblätter, die sich wie kleine Flügel aufgestellt haben, genau dorthin, wo Siegfried das Lindenblatt trug. Noch zögert sie aufzustehen, bereit, die Erinnerung an die letzten Stunden noch einmal aufzufrischen, doch die Entscheidung fällt mit dem ersten Sonnenstrahl, der sich zu ihr aufs Kopfkissen legt. Sie verlässt das Bett, bevor die Trostlosigkeit des kargen Zimmers es schafft, sich ihrer zu bemächtigen.

Aus dem Bad kommend, zieht sie aus der Innentasche ihres Mantels einen Umschlag und legt ihn langsam auf die Frisierkommode. Ihr nachdenklicher Blick streift dabei das Gesicht einer Frau, die ihr aus dem Spiegel ein falsches Lächeln schenkt. Dann geht sie ins Zimmer zurück, nimmt den Ring, der auf dem Nachtschrank liegt und öffnet das Fenster.
Tief geht es runter, sehr tief ...
Der Tag erwacht - lautstark, geschäftig und gleichgültig.

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